Je me retrouve alors de nouveau chez moi, devant mon ordinateur. Je ne m’en étonne même pas. Le fait que cela n’ait pu être qu’un rêve ne m’effleure même pas l’esprit. Je sais que ce n’est pas le cas. D’ailleurs, mes poings me font ressentir une très vive douleur, et je sens que mon œil gonfle. Je suis toujours nu, et mes vêtements sont sous moi, sur ma chaise.

    Une fois rhabillé, je n’ai qu’une envie, savoir ce qui s’est passé pour mes proches, familles et amis. Ont-ils vécu la même chose que moi ? Et tout en me posant cette question, je me rends compte pour la première fois avec effroi que si la réponse est oui, alors un grand nombre ne sera plus de ce monde. Je me précipite sur le téléphone pour appeler mes parents. Pas de tonalité. Je décide alors d’aller chez eux immédiatement et prends mon vélo. Ils habitent à l’autre bout de la ville. Je m’arrête tout de même à deux maisons de chez moi car c’est là qu’habite Marc, un très bon ami. Je tape à la porte et il m’ouvre aussitôt. Il a l’air ailleurs. Je remarque tout de suite un gros hématome sur sa pommette, et j’ai cru voir qu’il boitait.

    - Salut Marc, lui dis-je. Alors, toi aussi, tu as…

    - Oui.

    Sa réponse, dite d’un air absent, à l’air de concerner une chose tout à fait banale. Je note juste qu’il observe mon œil. D’ailleurs, je ne peux le laisser qu’entrouvert, et je sens mes pulsations battre dedans.

    - Tu sais Marc, j’ai dû tuer une femme.

    - J’ai affronté un ado. Il devait avoir 14 ans.

    Je note l’utilisation du verbe neutre "affronter", et je vois aussi qu’il ne veut pas en parler.

    - Tu crois que tout le monde a dû se battre comme nous ? relancé-je.

    - J’en sais rien. Euh, Nico, faut que j’aille voir mes parents. Je ne sais pas s’ils sont… Enfin…

    - Oui, moi aussi j’y vais. On se revoit plus tard.

    Je remonte sur mon vélo et continue à descendre la rue. Je ne remarque que maintenant qu’il y a des voitures immobilisées sur la voie. Certaines ont leurs propriétaires qui rôdent à côté, le regard perdu, et pour la plupart, le visage tuméfié ou sanglant. Dans d’autres véhicules, je ne vois que des gens inertes et avachis. Je sais qu’ils sont morts. J’arrive sur le boulevard. Toujours des voitures immobiles, mais en plus grande quantité. Des piétons marchent sans but, comme égarés. Je vois aussi de nombreux cadavres sur les trottoirs. Hommes, femmes, enfants. La ville est silencieuse, mis à part quelques moteurs qui tournent au ralenti. L’ambiance est extrêmement pesante, oppressante. Puis la panique m’envahit. La vraie panique, comme je n’en avais connu qu’enfant, perdu dans le noir. Je ne me contrôle plus et pédale de toutes mes forces pour fuir ce spectacle. Mais la fuite est impossible, car l’horreur se répète inlassablement, identique rue après rue. Je slalome entre les voitures, frôlant constamment la chute, j’esquive des gens titubant, je roule sur des membres humains, je suis comme fou, puis j’arrive enfin devant chez mes parents. Un petit pavillon dans un quartier résidentiel. Après quelques grandes inspirations qui parviennent à me calmer un peu, j’entre dans le petit jardin toujours bien entretenu, et frappe à la porte. Pas de réponse, j’entre.

    - Maman ? Papa ?

    - Nicolas ! Dans la cuisine !

    C’est la voix de mon père, affolé. Je déboule en courant et vois mon père, à genoux, en train d’effectuer un massage cardiaque sur ma mère étendue au sol, le visage en sang. Les larmes me viennent immédiatement, en silence. Mon œil me fait très mal.

    - Nicolas, appelle tout de suite les secours, puis vient m’aider, me lance-t-il, tout essoufflé.

    - Papa, elle est morte, dis-je en lui posant la main sur l’épaule.

    - On peut la ramener ! hurle-t-il, en continuant de compresser frénétiquement la cage thoracique du corps inanimé qui fut ma mère.

    - Non, c’est terminé et tu le sais très bien, dis-je sur un ton plus sec. Toi aussi tu as dû faire un Combat et tu sais qu’il n’y a que deux issues possibles. Mourir ou bien vivre. Pas de coma dont on pourrait être ramené. Maman s’est faite tuer pendant son duel, et on n’y peut rien.

    Mon père s’arrête alors, amorphe. Il n’a même pas la force de pleurer. J’imagine qu’il doit tenter de la réanimer depuis la fin des combats, c’est-à-dire il y a un peu plus de vingt minutes. Car j’ai comme l’impression que ces Combats commencent et s’arrêtent en même temps pour tout le monde, peu importe le temps qu’ils semblent durer. Réalité parallèle ou autre ? Je n’en sais évidemment rien, mais j’ai l’impression que dans notre réalité quotidienne, ce "Combat" (je ne sais décidément pas comment l’appeler autrement) n’a duré qu’un instant. On est là, puis une fraction de seconde plus tard, soit on est amoché et traumatisé, soit on est mort. C’est ce que je pense qu’on verrait si on filmait quelqu’un à ce moment précis. Et ça ne dépend pas à mon avis du déroulement du combat lui-même, qu’il dure deux secondes ou bien deux jours.

    J’aide mon père à s’asseoir dans un fauteuil. Il est trempé de sueur et haletant. Avec ses 56 ans, il a toujours semblé très jeune, mais en ce moment, on dirait un petit vieux. J’ai pile la moitié de son âge, ça n’arrive qu’une seule fois entre un parent et son enfant. Je décide de lui faire un café, mais la machine à café ne fonctionne pas. Après vérification, l’électricité en général ne fonctionne pas. Je remplis donc deux verres de jus d’orange et viens m’asseoir près de mon père.

    -Tiens Papa.

    Il se saisit machinalement du verre.

    - C’est normal.

    - Quoi Papa ?

    - C’est normal qu’il n’y ait pas de courant. Une moitié de l’humanité vient de mourir, et l’autre moitié a bien autre chose à faire que de travailler. Pas d’électricité. Pas d’eau. Pas de production de nourriture. Pas de soins dans les hôpitaux. Pas de forces de l’ordre. Plus rien. Le monde est mort mon fils.

    C’était évident, mais je n’y avais pas pensé. Et le dramatique de la situation ne m’apparaissait pas encore dans toute sa splendeur. Et je n’avais pas non plus réalisé que la moitié des êtres humains étaient décédés. Environ 3,5 milliards de cadavres qui gisent sur la croûte terrestre. Dont celui de ma mère. Je n’arrive pas à cerner l’horreur et le gigantisme de cette idée.

    Mon père boit son jus d’orange d’une traite.

    - Enterrons ta mère, me dit-il alors. Nous la mettrons dans le jardin.

    - Oui, réponds-je avec une nouvelle montée de larmes. Je vais chercher de quoi creuser dans le garage.

    Après l’avoir ensevelie et s’être recueillis un moment, nous nous regardons un instant, mon père et moi. Puis il me dit, d’un air assez grave :

    - Il va falloir que tu t’entraînes. Aux arts martiaux je veux dire.

    Qu’il pense à ça m’étonne un peu. Il reprend :

    - Pour moi, tu sais, c’est réglé. Il ne va pas se passer longtemps avant que je ne tombe sur un jeune en forme, qui me mettra en pièces facilement. Je n’ai plus l’âge pour rivaliser. Mais toi, tu fais partie de la bonne catégorie, et je veux que tu joues tes chances à fond. Tu es jeune, tu es grand et fort, et t’as pratiqué longtemps des sports de combat. Alors je veux que tu reprennes l’entraînement. Je le veux, tu entends ?

    Je suis content de les voir même s’ils n’ont pas l’air aussi joviaux que lors de nos réunions d’avant. Avant l’événement de tout à l’heure je veux dire, et ça m’effraie de considérer tout ce qui a eu lieu jusqu’à hier comme une période définitivement révolue. Une continuité dans le déroulement de la vie est rassurante, on se laisse porter sans se poser de questions. Au contraire, le début d’une nouvelle ère, totalement en rupture avec la précédente, est source d’inquiétude. D’autant plus quand celle-ci est gouvernée, par des lois qui nous dépassent.

    Nous sommes dans le salon. Ce petit salon qui a été le témoin de tant de rigolades, de conneries déblatérées, de parties de jeux vidéo enflammées, de glandouille assumée, de picole sans fin. Sans doute le lieu où nous nous sommes le plus réunis. Le Q.G. du Crew quoi. Carlos est assis dans le petit canapé. Ce canapé qui n’a jamais eu droit à un repos plus que mérité, dans une décharge. A côté de lui se trouve Marc. Son hématome a bien grossi depuis que je l’ai vu en allant chez mes parents. Il a les traits fermés. Dans le fauteuil situé près du canapé se trouve Julio. Il est roux, comme son surnom l’indique, et a les cheveux courts. Je remarque tout de suite une grande griffure près de son œil gauche, ainsi qu’une autre sur la gorge. Il me fait un petit sourire. Enfin, sur une chaise en face du canapé se trouve La Taupe. Surnom peu original, j’en conviens, mais efficace. Il me fixe à travers ses petites lunettes, et regarde mon œil au beurre noir. C’est le plus petit de la bande. Et, comme un bon gros cliché ambulant, c’est aussi lui - le petit à lunettes - l’intello du groupe. Le seul d’entre nous qui continue encore ses études. Enfin qui continuait… Il semble être extrêmement fatigué.

    Je m’installe moi aussi sur une chaise, à côté de La Taupe. A mon arrivée, la conversation tournait autour des adversaires que chacun avait dû affronter. J’apprends que Carlos, le colosse de la bande, celui qui pratique depuis longtemps la boxe anglaise, avait dû combattre contre un ado de 15 ans, de type asiatique. Il explique qu’il n’a pris aucun coup, mais que ses poings sont meurtris à cause de la violence et de la répétition des frappes qu’il a été obligé de mettre sur le crâne du jeune pour le "terminer". L’entendre raconter ça comme un récit banal me fait froid dans le dos. Julio, lui, est tombé contre une fille d’environ 20 ans, type noir africain. Il s’en est sorti avec seulement les grosses griffures que j’ai déjà remarquées, plus une grosse douleur à une côte. Il craint qu’elle soit fêlée. Il explique qu’il a "fini" la fille en l’étranglant. Se remémorer ces événements l’atteint visiblement beaucoup plus. Il a les mains qui tremblent et son teint blêmit. Marc, comme il me l'avait déjà dit, à quant à lui été obligé de tuer un adolescent de 14 ans. Il ne détaille pas son expérience, fidèle à son habitude, car il a toujours été le plus discret du groupe. Ces trois adversaires, comme la mienne, ne parlaient pas un mot de français.

    Mais c’est le récit de La Taupe qui nous fait la plus forte impression. Il nous raconte qu’il s’est retrouvé dans la salle - car la description de tous concorde avec la pièce ronde et grise que j’ai moi-même connue - avec pour seule autre personne un bébé dont il a estimé l’âge à trois mois. Bien loin de se résoudre à l’assassiner, La Taupe nous explique qu’il s’est assis et a attendu, se disant qu’on ne pouvait pas l’obliger à commettre cet acte immonde, et qu’on finirait bien par le laisser sortir d’ici, quel que soit le sadique qui était aux commandes de tout ça. Puis le temps a passé, interminable. Le nourrisson pleurait beaucoup, sans arrêt. Puis il a pleuré moins fort, ses forces semblant s’épuiser. Et au bout de ce que La Taupe estima être une journée, précisant que c’était très compliqué d’évaluer le temps sans horloge et enfermé dans une salle sans ouvertures, le bébé cessa complètement de se manifester, et cessa de bouger. La Taupe, qui n’avait pas fermé les yeux depuis environ 24 heures, et qui devenait comme fou, s’approcha de lui et vit qu’il était très pâle, cyanosé, et que ses respirations étaient presque imperceptibles. Environ une demi-heure après, il revenait dans le monde présent, avec l’hypothèse que le bébé était mort de soif et de faim.

    Ce récit bouleversant m’explique la raison de l’extrême fatigue que j’ai décelée chez La Taupe en entrant. Et ça me confirme aussi ma théorie selon laquelle peu importe le temps que prend le Combat dans cette salle, le temps dans notre monde connu n’en est pas tributaire. Une fraction de seconde sans doute. J’explique cette idée à mes amis qui semblent la partager. Et Julio rajoute :

    - Et donc, ça veut dire que si les deux personnes dans la salle refusent de se battre, ça ne prend fin qu’avec le premier qui meurt de façon naturelle, même si ça prend une semaine ?

    - Oui, répond Carlos. C’est apparemment ce qui s’est passé avec La Taupe. Mais ça ne prendrait pas une semaine, on meurt de soif en trois jours si on ne boit pas.

    La Taupe semble revivre ce moment terrible, puis dit :

    - Je pense que tous les bébés sont morts dès ce premier Tour. Ils ont tous dû être tués car ils sont forcément tombés sur plus robuste. Il ne doit plus y avoir un seul nourrisson en vie sur toute la planète.

    - Il doit y en avoir encore quelques-uns dis-je. C’est vrai que le premier combat a forcément fait une hécatombe parmi les nouveau-nés, mais il doit y en avoir encore un peu pour deux raisons. D’abord, si deux bébés sont opposés dans le même combat, il y en a obligatoirement un qui survit (pas forcément dans un bon état d’ailleurs). Et ensuite, il y a forcément des femmes enceintes qui ont survécu à ce premier Tour, et qui ont déjà enfanté, et qui vont enfanter. Par contre, c’est vrai que ça ne va pas durer longtemps. Peut-être encore un, deux, voire trois Tours, mais c’est tout.

    Personne ne s’étonne que La Taupe se fasse reprendre, lui qui a toujours raison. Question de circonstances. Carlos nous donne une bière à chacun. Puis il me dit :

    - Oui, tu as sans doute raison. D’ailleurs, plus les Tours vont avancer, moins il y aura de faibles. Je veux dire, les bébés, les enfants, les vieux, puis les femmes aussi. Tous les cinq, au premier Tour, on a tous eu de la chance, si on peut dire. Mais ça ne va pas être le cas encore longtemps. Dans quelques semaines, il n’y aura plus que des gars d’âge moyen, et ça va devenir chaud pour nos gueules.

    La Taupe avale sa gorgée de bière et ajoute :

    - C’est vrai, avec cette sélection extrême, il ne va bientôt rester qu’un seul profil-type : des sujets de type masculin dont l’âge pourra varier en gros de 17 à 40 ans. Et au fur et à mesure ne resteront que les plus grands et les plus robustes d’entre eux.

    - Ou les plus entraînés, ajouté-je.

    - Et donc, à la toute fin, il ne restera qu’un super-combattant alors, dit Julio. Et ça sert à quoi ? Je veux dire, il va lui arriver quoi à lui ? Qu’est-ce qu’il va bien pouvoir branler tout seul sur la planète ?

    Cette question nous laisse songeurs. Peut-être que tout cela a un but précis, qu’un sort est réservé au dernier survivant. Ou peut-être pas. Une simple élimination de l’espèce. Qu’est-ce qui est le plus effrayant ? Nous avons tous fini notre bière, et Carlos nous en redonne une. Puis il nous dit :

    - Au fait, si genre au prochain Tour on est un nombre impair, le dernier gus qu’a pas d’adversaire il fait comment ? Il doit se buter tout seul ?

    Il part alors de son gros rire, et s’envoie une énorme rasade de bière dans le gosier.

    - Je suppose qu’il passe le Tour sans avoir à combattre, réponds-je. Tiens, d’ailleurs, j’ai fait le calcul, et avec un Combat par semaine, ce Grand Tournoi sera terminé dans 32 semaines seulement.

    - C’est tout ? s’étonne Julio. Bah merde, ça va être vite torché.

    - Comme toi quand tu vas aux chiottes gros porc!, lui lance Carlos. T’es pas le genre à vérifier s’il en reste hein ?

    Et de nouveau son gros rire. Ses vannes arrivent à nous détendre. Les bières aussi, d’autant plus qu’aucun d’entre nous n’a dû manger de vrai repas aujourd’hui, donc l’alcool semble nous monter assez vite à la tête. D’ailleurs, Carlos sort l’artillerie plus lourde. Rhum et Whisky. Les verres commencent à défiler. Et cela nous permet d’évoquer les pertes de nos proches, sujet qu’il aurait été impossible d’aborder en début de réunion. Les pertes ont été très lourdes pour tout le monde. Parents, frères et sœurs, petites-amies et autres. Chacun d’entre nous a déjà payé un lourd tribu à cette connerie de Tournoi.

    Je décide alors de parler de ce qui me semble le plus important :

    - Dites les gars, il va falloir penser à comment on va s’organiser pour la vie quotidienne. Les combats sont une chose, mais il va falloir continuer à vivre en parallèle, et à mon avis, les règles vont changer radicalement. Et il risque d’y avoir du sport, c’est moi qui vous le dit.

    - Oui, continue La Taupe, qui semblait attendre cette conversation. Il va falloir se préparer à une survie difficile. La moitié de l’humanité étant supprimée, l’autre ne va pas continuer à travailler, surtout sachant ce qu’il l’attend. Et dans une semaine, il n’y aura plus qu’un quart de survivants. L’argent n’a d’ores et déjà plus aucune valeur. Vous pouvez jeter vos portefeuilles. La norme va devenir le vol, le pillage et la récupération. Je suis sûr que les pillages des magasins vont se généraliser dès demain, s’ils n’ont pas déjà commencé. De plus, tout le système judiciaire s’est écroulé au moment même du premier combat de tout à l’heure, ce qui fait que le monde est devenu le terrain de jeu de tous les détraqués, qui vont pouvoir se laisser aller impunément au meurtre et à la destruction. Il faut se préparer à un futur proche fait de bandes de tueurs armés sillonnant les rues de la ville, et d’immenses incendies allumés par des pyromanes désormais débridés. Il faudra se battre pour l’eau et la nourriture. Ҫa va être un chaos complet, l’anarchie totale.

    Nous sommes tous suspendus à ses paroles. Nous n’avions pas imaginé un tel tableau, mais ça semble pourtant plus que plausible, l’être humain ayant déjà montré de quoi il était capable bien des fois par le passé.

    Encore un peu sous le choc de cette prédiction, Julio nous dit :

    - Si La Taupe a raison, alors il faut se procurer des armes. Des armes à feu surtout. Et il faut aussi faire des stocks de nourriture et d’eau.

    - Je propose qu’on fasse ça dès demain matin, continué-je. Au lever du jour. Là, la nuit est tombée, et il vaut mieux attendre à mon avis. Il faudrait aussi qu’on trouve une solution pour pouvoir communiquer entre nous quand nous ne sommes pas ensemble. Car je ne vous apprends rien en vous disant qu’il n’y aura plus de téléphone.

    - Bah y a les talkie-walkies, dit alors Carlos.

    - Et tu les recharges comment sans électricité ? lui demande Julio.

    - Il en existe qui marchent avec des piles, répond-il. Ils sont petits et fonctionnent très bien, j’ai déjà essayé.

    - Ok, parfait, dis-je. Il faut s’en procurer au moins cinq demain, avec le maximum de piles en réserve. Ҫa, plus la bouffe et l’eau, et aussi du matos de survie, pour le froid notamment.